Hechos de historias

Cuando tenía doce, descubrí en casa, una caja llena de cartas. Se trataba de dos enamorados en donde los remitentes y destinatarios eran mis padres, simultáneamente.
Leyendo, me encontré con aquella novela de historia verídica que ya tenía su final marcado, y yo, no solo lo conocía, sino que formaba parte de él.
Ahí me di cuenta de qué estaba hecha. Descubrí esa identidad que no siempre conocemos, que no nos es revelada hasta un momento determinado de nuestras vidas.
Siempre siendo fiel a mi instinto novelero, a mi destreza por ver la vida cual filmación parisina.
Siempre preguntándome porqué la gente no disfruta de aquellas pequeñas cosas que nos hacen sentir tan vivos.
Una foto que te devuelve a aquellas personas que ya no están. Un perfume u olor, que te lleva a esos lugares en donde fuiste feliz. Una comida compartida con la familia. Una charla inspiradora. Un abrazo apretado, pero de los que te liberan el alma. Un llanto bien acompañado. Las carcajadas cómplices. La sonrisa bien correspondida. El amor, en todas sus formas.
Ese día, cuando descubrí esa caja, esas noches cuando leí las cartas una por una, entendí que estamos hechos de historias. Que surgimos de personas, y otras nuevas surgirán de nosotros. Comprendí que los lazos de sangre son tan fuertes como cataratas y que el amor es la única fuerza del mundo por la que vale la pena luchar.
Mis padres, dos personas a las que admiro completamente. Su amor, correspondido por ellos pero prohibido por sus familias. Su amor, que fue pasado, es presente y será futuro. Su amor, que yo sigo sintiendo cada vez que los veo sonreír.
Y yo, con éstas ganas inmensas por ser feliz, siempre, bajo cualquier circunstancia.
Qué linda es la vida, carajo.