Eterno

Cigarrillo en mano. Éste frío dentro de mí no coincide para nada con el calor de Buenos Aires.

Empiezo a creer que escribo porque el que escribió mi historia me imaginó así. Con lápiz y papel abajo el brazo, con mi computadora para todos lados, y las palabras rebalsando en mi cabeza.

Y así con todo. Mi sentido del humor, mis preferencias musicales, mi gusto de helado favorito, el color miel de mis ojos, el aroma a café que me transporta a la casa de mi nonna Asuntina. 

Los abrazos que di y que quiero dar, los besos que me faltan. Mi ego, mis debilidades y fortalezas. 

Las charlas con mi perra de 12 años y la admiración inagotable que siento por papá. 

Los grandes amores de mi vida y los grandes desamores también. El lunar de mi garganta, y el de la planta del pie derecho.

Mis libros, los perfumes, los viajes, y ésta forma de describir como reviviendo.

Todo lo que se, y lo que no. Incluso lo que daría por volver el tiempo para abrazarte más fuerte la última vez que te vi. 

Alguien escribe, y nos crea. Nos imagina y nos hace nacer. 

Y yo, que te escribo a vos, para crearte y que nunca dejes de existir en mí. Para hacerte un poco eterno, aunque todo parezca un instante.